остановитесь, бабочки хотят жить.

А внутри...кто-то убивает моих бабочек.
Истребляет, кому-то они мешают, Ты впускаешь людей свою душу,
Они там осваиваются, живут.
И им вдруг начинают не нравиться мои бабочки.
И люди, когда ты привыкаешь к ним, уходят.
И уходят, каждый по-разному.
Кто-то резко.
Так что ты даже не понимаешь, когда это произошло.
Кто-то постепенно.
И вроде понимаешь, что что то происходит.
Что то не то, что то не так.
И уже не так ты ему улыбаешься, не таким голосом говоришь, не так кушаешь, не с теми общаешься.
Да всё что ты не делаешь, всё не так.
Когда тот человек был рядом, ты даже не допускал мысли, что он уйдет.
Он будто врос в тебя, стал частью тебя.
И тут такое...
Он убивает твоих бабочек.
Ты его просишь, умоляешь остановится.
А он просто уходит.
Уходя, он остывает часть тебя.
Понимаете, на живую, без анестезии.
Ну? И чем проще от этого слова? От слова "Прости!"...
И вы серьезно сами верите, что я вас прощу после того, как вы моих бабочек убили?
Ну а даже если и прощу. Вам это правда нужно? Зачем?
Ну так вот, образуется рана, глубокая такая рана.
Да так мы ж ещё и мазохисты!
Да ещё и с извращенной фантазией!
Бьем по этой ране, да ещё ж и по сильнее!
Воспоминания. Пару раз в день узнать о том, как тому человеку хорошо и без вас. Заезженные песни в плейлисте. Душераздирающие переписки.
А дальше слезы, слезы.
И ты казалось бы дышать не можешь.
Но потом со временем, открывается второе дыхание.
И первое время даже не много стыдно дышать без него,
Ведь ты даже умереть собиралась!