Старая кухня

Впервые пишу с телефона в этом дневнике. Впервые бегу не по клавишам, по таким привычным ранее клавишам на ноутбуке.
Сзади меня нет синей кухни, сбоку меня не стоит мамин стульчик, на перилах которого висит ее вязанный кардиган. Не шумит старый холодильник, нет больше моего Толстого кота Симы.
И так бы хотелось сейчас выглянуть с окна, 9 этаж-ночной Заречный район. Протягивая за собой наушники что бы грустная песня «Кукла» сопровождала мои мысли о НЕМ, пока я затягиваюсь маминой сигаретой, которую я очередной раз украла у неё.
Ничего больше от этого не осталось, не осталось моего вдохновения без этой старой кухни с потертыми стенами, не осталось моей уверенности в завтрашнем дне, без таких бессонных ночей. Не осталось во мне любви к НЕМУ.
А это больше похоже на маленькую смерть, на одинаковые дни, которые бездушно пробегают передо мною.
Я в этом дневнике много лет назад обещала на той кухне любить его всегда, что без него я не смогу жить. Оказывается я была права !