Минутка поэзии.

Моему врачу-психиатру, Брюхину Андрею Евгеньевичу.
_________________________________________

Здравствуйте, Андрей Евгеньевич,

Я пишу вам с больничной койки,
Ладно, что уж скрывать, я диктую,
А медсестра почерком тонким, как остриё иголки,
Сидя крючком, над письмом колдует.

Расскажу вам, как я, Андрей Евгеньевич:

Вновь голодовки, таблетки, обессии,
Аритмия, ломаются ногти и волосы будто крошатся,
Поначалу все говорили, мол, весна, у многих сейчас депрессия,
А вы бы прекрасно поняли, что со мной.
Мне по жизни досталась такая роль – за кулисами
Ждать, репетировать соло, оттачивать мастерство,
Не бояться быть осмеянной другими актрисами-крысами,
А потом выходить на сцену, как прима, им всем на зло.
Мне судьбой положен бесконечный цикличный путь:
Я сгораю, как феникс, дотла, целиком и полностью,
На тот свет умудряюсь глазком взглянуть,
И затем возрождаюсь с безмерно огромной гордостью.

Вы же помните, Андрей Евгеньевич,

Я однажды уже прошла через нейролептики, капельницы и прочее
И вернулась, как мне сказали, в «границы нормы»,
И меня стали снова считать примерной дочерью,
И хвалить за, цитирую, «наконец-то здоровые формы».
И никто не думал или боялся сказать об этом,
Что я вновь фитильки свои подожгу и тихонько сотлею,
Но мне, правда, необходимо то пеплом лежать, то лучиться светом,
Да и, честно сказать, по-другому я не умею.

Андрей Евгеньевич, все мне в карте больничной пишут одно и то же,
Пишут про дефицит массы тела, анорексию, ее рецидив,
Но это такой же бред, как судить человека по цвету кожи
Или считать уродцем того, кто лишь душою своей красив.

Андрей Евгеньевич, помогите мне,
Вытащите меня из-за обшарпанных этих больничных стен,
Андрей Евгеньевич, напишите моему лечащему,
Что меня бесполезно лечить, что мой внутренний склад не тлен.