...

то, что творится в душе обычно художники пишут на холсте... а я не могу. я не художница, я никто. просто никто. во мне нет ничего, только пустота. пустота, которая с каждым днем становится все больше. как черная дыра. огромная, страшная, холодная. она затягивает все вокруг. и плохое, и хорошее.. а куда всё дальше попадает?