Дневник памяти о ней.

Я не писала тут порядком полугода. Мне жаль.
Все изменилось. Точней не все изменилось, изменилась я. Напишу как-нибудь об этом, но сейчас речь пойдет о другом. В прошлом дневнике я затронула тему смерти. И вот, когда она приходит вновь, я берусь писать.
Сегодня в 7:15 умерла моя одноклассица. И так как мы учились в одном классе меня сегодня достают всесь день вопросами. И Боже мой! Лишь один спросил о моих чувствах. Я ничего не чувствую, мне все равно, мне просто пофиг. Я тварь, это все обьясняет. У меня нет к ней жалости. Этим я и отличаюсь от других. Жалость. Я смотрю на это слово и не могу понять его значение. На самом деле мне обидно и безразлично одновременно. И именно из-за этого я ипытываю грусть , будто меня никто не понимает. И выговариться я могу только вам. Она не была мне ни другом, ни врагом. Она просто была в моей жизни как одноклассица. Но я ее недолюбливала. Помню случай, когда она прижав меня к стене ботинком в живот смотрела мне в глаза. В глазах у нее была жажда. Жажда крови. Но тем не менее она была искренним человеком, находясь на едине она рассказывала мне свои секреты, но это было давно, и по сей день я никому о них не говорила. Она вела аморальный образ жизни. Но любить она умела. И если она радовалась, это было искренее счастье для нее. Хорошего она мне не говорила. Она была человеком настоения. Инцедентов с ней было много. И при всем этом в душе пустота. Совсем. Без чувств.