не быть тебе птицей вольной...

На подушке вышита птица, свободна она в полете,
Птице ведь не приснится, что друг ее гибнет на взлете...
Ей невдомек, что где-то, слившись с дождем и морем,
Поживает тихонько лето, уединившись с горем.
Не знает птица та краха, того, что внутри происходит,
Несется спокойно птаха, песок сквозь пальцы уходит...
Море бушует волнами, горе людское разносит,
Вот и поток между нами гласным многоголосьем!
Ты меня вдаль поманишь, перьями нежно укрывшись,
Только что же ты значишь, в воспоминания зарывшись?
Птице той подражая, в прыжке от земли отрываюсь,
В фантазиях воображая, будто летать пытаюсь.
Ты же спустишь на место, пальцем грозя недовольно:
-Не быть тебе крылатой, не быть тебе птицей вольной!