Неделя.

Мой понедельник расписан дождем по стеклам авто,
Унылым осенним пейзажем размокших зонтов,
В прихожей закинутым кое-как на вешалку серым пальто.
Вторник – поникшими в вазе цветами от дурака,
Запахом гари, невкусных блинов, переваренным кофе с утра,
Первым «здравствуй» начальства и его же последним «пока».
Среда – чем-то вроде бокала граната со льдом,
Терпким и нежным одновременно фильмом про смысл и боль,
Тем, что когда-то имело значение.. «любовью».
Четверг – реже слышащейся «будильничьей» позывной,
Парой сморщенных мосек кошачьих с журнальной строкой,
К ужину здорово сделанной отбивной.
Пятница – морсом, стойкой барной, алкогольным меню,
Зажмуренным глазом на вид фото в стиле ню,
Наверняка прожегшим ни одну мужскую броню…
Суббота – музыкой инструментальной, поэзией, рисованием,
Вдохновения музой, ее свежим дыханием,
Полета фантазии легким касанием.
А воскресенье… что в нем? Мимолетность без лести,
Капризы дамские, вечерние «Вести»…