Каждый из нас натыкан болью.

Каждый из нас натыкан болью. Своей собственной болью. Как гвоздями. Каждый гвоздь заржавлен и на месте раны начинается сепсис, убивающий весь организм. Боль каждого похожа на боль другого. Любовь. Разочарования. Недопонимания. Всё не так как хочется. Безнадёга. Безденежье. Безлюдье. Бескрайнее душевное одиночество. Всё одно и то же. Всё тривиально. Мы пишем об одном и том же. Толстой ли, Коэльо ли, Кот Басё или просто я, ты, он, она. Мы пишем о жизни, о любви и о боли. Каждый из нас утыкан этой болью и сказать о ней хоть в какой-нибудь форме - это попытка хотя бы остановить сепсис, если уж не выдрать гвоздь. Мы все пишем и говорим об одном и том же. Просто находим для этого разные слова.
Мы все хотим исцелиться. Мы взваливаем на себя груз ответственности, наполняем свою жизнь суетой, лишь бы отвлечься, лишь бы создать иллюзию. Но исцелить нас сможет только тот, кто будет аккуратно вынимать гвозди из наших душ и целовать наши стигматы. Тот, кто не побоится этого сделать. А иначе мы обречены ходить с болью внутри себя до конца жизни.



(П.С. если кто забыл- фото все мои, да)