Не говори со мной

Странное такое ощущение. Когда понимаешь, что что-то надо сказать. И мучительно ищешь слова в мешке своей души. И с удивлением понимаешь, что сказать-то и нечего. То ли мешком пуст, то ли дыра в нем.

Не говори со мной. Избавь меня от необходимости рыться в пустом мешке, извлекая на свет сочетания букв,в которых нет смысла. Не говори. А если говоришь, то не жди ответа.
Когда слова долгое время насилуют, они перестают звучать музыкой. Они рвутся звериным рыком, предсмертным хрипом, безумным криком. Пока вовсе не онемеют.
Не говори со мой. Или говори, но не жди ответа.

Твои, покрытые инеем старого вранья, рваные пулями уже не пробивают темноту. Они не светят. И не греют. Они пусты. Они прозрачны. Они всего лишь слабый силуэт старых смыслов. Они не трогают меня. Я в них не верю.

Не говори. Кто-то когда-то сказал, что из всех звуков предпочитает тишину. Ибо в ней нет лжи.
Тишина- это покой. Покой- это смерть.

Я не предпочитаю тишину. Я предпочитаю слова. Живые. Наполненные жизнью. Искренностью. Не твои.
Твои истлели. Поэтому молчи.

Если хочешь- делай что-нибудь. Делай. Никто не в силах запретить тебе этого. Только твое нежелание.

Хочешь- делай.

Но только не говори.

А если говоришь- не жди ответа.

Мои слова растворились внутри меня. Моя боль разъела их как серная кислота. Они льются из меня соленым потоком по щекам. Безмолвным криком стылой ночью. Взглядом побитой собаки. Истекают сквозь рваную рану прямо посреди грудины.

Не жди от меня ответа.
А лучше... не говори со мной.