Параллельные миры

Жить в двух мирах одновременно невозможно. Но почему же меня терзают «смутные» сомнения на этот счёт? Почему днём я живу в нашем реальном мире, а ночью я «проваливаюсь», как в яму, в другой мир? И тот мир такой же яркий и красочный, как наш, но в нём какие-то другие правила. И цели там у всех другие. Настолько непонятно там всё, очень сложно бывает определить: где истина, а где подвох...
Сельский клуб. Почему-то он мне знаком. Я брожу какими-то тёмными коридорами, которых вроде не должно быть. Вдруг передо мной большая белоснежная дверь. Протягиваю руку к красивой ручке, открываю дверь, вхожу. Очередной полутёмный коридор. Горит одна слабая лампочка. Она почти ничего не освещает. Делаю два-три шага, и замираю у стены в ожидании чего-то. Во что я одета? Это что за мужская рубашка на мне?.. С той стороны кто-то выходит. Он идёт мне навстречу, и я точно знаю: этого человека нет среди живых людей! Вдруг я отчётливо понимаю, что точно знаю кто это! Быстрая мысль в моей голове:
– Ух, ты, как хорошо одет! При жизни так не одевался…
Он подходит ко мне и протягивает ко мне руку. Я отталкиваю её, но он всё равно начинает что-то стряхивать с меня. И с плеч, и с моих рук, и с груди, и с живота. Я не хочу, чтобы он прикасался ко мне. Вот всё. Он закончил своё дело. Мне пора уходить.
Я возвращаюсь к белоснежной двери, но кто-то сломал ручку, и накрутил на неё проволоку. Как же мне выйти?! По какому-то волшебству дверь передо мной открывается. Я бросаю последний взгляд в тёмный коридор, но там уже нет знакомого. Там стоит незнакомый, испуганный молодой человек, который всем своим видом кричит: «Уходит!» Я делаю шаг вперёд, и меня окутывает белый туман.
Родительский дом. Наша квартира как-то изменилась, но я не могу понять, что именно изменилось в интерьере. Я чего-то жду. Не могу избавиться от мысли, что что-то должно произойти. Вдруг я слышу, как открывается входная дверь. Кто-то входит в наш дом, и приносит какой-то свёрток, размером с человеческий рост. И я вдруг понимаю, что это тело Сергея. Но я не хочу видеть его мёртвым, я отворачиваюсь. Моему удивлению нет предела, и я тихо спрашиваю у своей мамы:
– Мама, а почему к нам привезли?..
А мама мне отвечает:
– Все думают, что он – твой друг.
А я думаю про себя: «Боже мой, как же мы будем его хоронить, ведь у него есть мама и сестра?..» Сергея положили в большой комнате на стол. Я заставила себя пойти в большую комнату. На гроб не смотрю, только на Сергея. Он лежит, как живой, немного на боку, отвернувшись от меня. Я прохожу очень близко к нему, и вдруг у него падает рука. Я думаю про себя: «Он почувствовал меня?..» Я вижу своих родственников, они курят, и выбрасывают сигареты прямо в открытую балконную дверь. Они что-то мне говорят, но я не понимаю ни слова. Я разворачиваюсь, и иду обратно.
И вдруг Сергей садится. И я отчётливо вижу, что это вовсе и не гроб, а кушетка. Он встаёт, идёт в туалет, и возвращается обратно. Из одежды на нём только нижнее бельё. Он садится на кушетку.
Я пошла в ванную комнату, встала, облокотившись на раковину руками. Голова опущена, в зеркало не смотрю, не хочу. Судорожно выхватываю мысли из собственного сознания: «Надо поговорить», «Сколько можно откладывать?», «Помнит ли он меня?..» Тут ещё мой папа в попытке помочь мне «сбежать»:
– Я пойду в подъезд: посмотрю, что там творится. Ты пойдёшь со мной?
Быстрая мысль: «Ай, папа! Ты ведь всё знаешь. К чему всё это? Я должна. Сама». Я осталась неподвижна. На папино предложение никак не отреагировала. Не понимаю, как то обстоятельство, что Сергей жив, так долго могли скрывать?! Несколько лет он лежал в больнице, но был жив. Это невероятно! И привезли его из больницы именно ко мне. Я пытаюсь подобрать мелкую недостающую деталь к этой мозаике, но не могу её найти. Без неё всё разваливается. Какой-то глубокий смысл ускользает.
Я собираю в кулак всё своё мужество, и заставляю себя взглянуть на Сергея. Почему-то у него пепельные волосы. С левой стороны пучок седых волос, как будто их специально выкрасили в белый цвет. Он такой же молодой, статный и красивый. Абсолютно спокоен, молчит, и, как будто чего-то ждёт. Вдруг одна мысль с трудом «пробивается» в моё сознание, она кажется мне не реальной: «Я ведь замужем…»