Вкус крови.

Звуки скрипки будут раздаваться по всему миру. Ты будешь стоять одиноко, у иссушенного дерева. Только оно слышит твой голос. В пустыне пустота, никто не отзовётся на твой зов. Как бы ты не кричала, никто не придёт. Ты заперта в этом мире. Твоя скрипка издаёт тихие мелодии, которые порождает твоя душа. Иссушенное дерево прогибается под напором ветра, словно танцуя под тихую песню инструмента. Ты не сразу поймёшь, что твои мысли ушли куда-то. Ты совсем не думаешь, что ты совсем одна. Не скрываешь намерений, играешь в смертельную игру. Твоя жизнь медленно угасает, а музыка всё громче и громче. Ты вложила в неё всю свою страсть, боль, голод. Душа начинает покидать твоё тело, ты ничего не слышишь, кроме свиста ветра, который разносит пески по пустыне, хороня тебя заживо. В этой пустоте природа не тронет тебя, она танцует подчиняясь звуку скрипки. В твоих глазах горит пламя, которое пожирает тебя изнутри. Ты падаешь, проваливаясь в небытие. Ты не способна сказать что-то против, ведь это судьба.
Только сильный бы отбросил ложь - сладкие звуки скрипки, только сильный бы пошёл против. Но ты слишком слаба для того, чтобы отказаться от судьбы.
_
Ты очнёшься ото сна и вновь взглянешь на раны, которые сама себе нанесла. Прикусишь губу, почувствуешь неповторимый вкус крови, закроешь глаза, вновь подумаешь: "А стоит ли терять жизнь лишь в её расцвете?".