бритва врезается в тело,реки глубоки,кислота разъедает кожу,наркотики вызывают судорогу,оружие незаконно,веревка рвется,запах газа невыносим, поэтому стоит жить.

Прочий мне стихи,
Напои меня чаем.
Замажь мне мешки под глазами,
Нарисованные отчаянием.
Читай мне стихи!
Вдохни в меня эту чертову жизнь,
Давай вместе жить в маленьком доме,
Обещаю,без лжи.
Читай мне стихи.
Без разницы Бродского или Блока,
Читай мне стихи
Даже если не видишь ты в этом толка.
Читай мне стихи,
Так ты заставляешь меня жить,
Только просьба одна-не спеши.

Я бы хотела пожалуй,быть пиратом,
С бутылкой рома кричать:"на абардаааж!"
Я даже может быть чуть-чуть ругаться матом,
Семьей своей-считать свой экипаж.

Я бы хотела быть охотником на нечисть,
Что бы в багажнике:оружие и соль,
Огромная ответственность на плечи,
И ты не видим всем,но все же ты герой.

Я бы хотела играть в какой-нибудь рок-группе,
Но это вряд ли-пою я как павлин,
И к инструментам отношения не имею-криворукий,
Надеюсь я такой бездарный не один.

Поэтому я просто учусь в одиннадцатом классе,
Старательно ЕГЭ готовлюсь сдать.
Все для того,чтоб стать частичкой массы,
Так не узнав-зачем существовать.

Знаешь,если я завтра умру,
Ты прости за такие слова:
Как же сильно тебя я люблю,
И нисколько это не клевета.
Я же эти слова никогда никому,
Почему я тебя повстречала?
И ты знаешь,я еле живу,
Только что вот от боли кричала.
Как-то все навалилось сразу,
И я даже сломалась почти,
Блин,я все же такая зараза...
Давай вместе с тобой помолчим?
А потом вдруг пронзив тишину,
Я тихо скажу слова
О том,как я сильно тебя люблю,
А ты примешь все это шутя,
И опять мне наврешь с три короба,
Что нужна,что та самая я,
Что вот-я та Ольга Белова,
И у нас будет большая семья..
А утром ты вспомнишь все это
И будешь жалеть...
А я напишу для тебя соннеты,
И тебе придется это терпеть,
И все же нет причины лечь под поезд,
Я буду жить даже любую боль терпя..
И даже если я в дерьме по пояс,
И даже если по уши в тебя.

ты говоришь, что всё сбудется к декабрю.
ты говоришь, что со мною тебе не грустно.
как объяснить то, что я тебя не люблю?
самое горькое в мире, пожалуй, чувство.

Ты была для меня ангелом,
Белым снегом на грязном полу,
Ты была для меня так негаданна,
И я понял,без тебя не могу.
Ты любила меня плохого,
Вечно курящего,не любящего,
Ты всегда говорила мне много
То о чувствах,то о нашем совместном будущем.
Я не слушал,себя лишь любя,
И в тебе привлекало лишь тело,
Я курил,вел себя как дитя,
А ты продолжала говорить не по делу.
Я нисколько тебя не любил,
Я любил твои губы лишь только.
И нисколько я не скучал,
когда уходила надолго.
Ты любила,уверен,любила,
Ты ждала меня,знаю,всегда,
А теперь ты,конечно,забыла
И ушла от меня в никуда.
Знаешь,столько девушек бывало в месяц,
Я со счета сбивался сразу,
Знаешь,только ты лишь была принцессой,
А я вел себя,блин, как зараза.
Я нисколько тебя не любил...
Или нет,до сих пор не пойму.
Только больше внутри нету сил,
Я скучаю без твоих губ.

лет через десять я буду жить одна,
наверно где-то в Праге или в Ницце,
наверно буду много я летать,
и не буду мечтать о каком-то там принце.
лет через десять я перестану так курить,
и волосы я перекрашу в рыжий,
и ядовито-желтые очки носить,
и много времени блуждать по крыше.
я через десять лет обрежу волосы,
к чертям.
я через десять лет отдамся поездам..
ну а пока я здесь,ты там..
и вроде бы все хорошо,там через десять лет,
сама себе я приготовлю там обед,
сама себя и уложу там спать,
ну а сейчас пойду курить,прости,опять.

нет, у меня к тебе никаких претензий;
больше не жди придирчивых "почему".
ну, иногда скулю да на стены лезу..
это, пожалуй, знать тебе ни к чему.

мне моя глупость стоила слишком дорого;
я сомневаюсь, что поумнею впредь;
тут что ни сон - то прибыли для психолога;
тут что ни стих - то вой, алкогольный бред.

всё по Земфире: мне не нужны камбэки.
если ты вдруг захочешь долги вернуть,
не забывай про маленькую плебейку.

ты задолжал мне крупно.
меня саму.

Я все время думал, что день рождения — это такой праздник, а возраст не имеет к нему никакого отношения. Оказалось, наоборот, к дню рождения не имеет никакого отношения праздник

прости, я давно не писал тебе, Мама...
то времени нету, то слов не хватало...
я пить перестал - уже месяц ни грамма –
и вроде бы печень болеть перестала.
с работой завал - миллионы заказов...
ложусь где-то в три и встаю очень рано.
а в отпуск опять не пустили, заразы.
а я так приехать хотел к тебе, Мама...
малышка в апреле закончила садик –
большая совсем... так на маму похожа)
готовимся к школе - купили тетради,
учебники, ранец... а помнишь, мы тоже
мотались с тобою по всем магазинам,
искали где лучше... сейчас это легче...
так странно быть Папой. так хочется Сыном...
я, знаешь, Мамуль, до сих пор каждый вечер,
пью чай с молоком, чтоб кошмары не снились,
молюсь перед сном, хотя вроде не верю...
и чувство такое, как будто закрылись
какие-то - самые главные двери
тогда за тобою. и так не хватает
с утра твоего "с добрым утром" за чаем...
я знаю, что все иногда умирают,
чтоб снова родиться... - я все это знаю...
но я, несмотря на небесные планы -
о Жизни, о Смерти, о Боге, о Рае –
шепчу - "забери меня к ней, умоляю.."
...я правда ужасно хочу к тебе, Мама