О наболевшем.

Вечер.
Город пустеет.
Мои стихи всё грустнее.
Я бреду по аллее, упёртый в своё личное мнение.
И ведь никто не поверит, никому не расскажешь, что на душе не больно, а пусто даже.
Это с моей стороны не нытьё и не унижение, а со стороны других лишь искажение..фактов.
Проще сказать, что всё в порядке. Что я не простужен, и не добиваю себя, а просто иду по лужам.
Всё чаще сигареты и случайные куплеты..из песен..в голове. О лете, о весне.
А впрочем какая разница, петь или молчать, если который день бессонница.
Может и про тебя что-то вспомнится. Наша встреча, в такой же вечер. Когда устал сидеть в холодной квартире. Вышел и мне повезло, встретить тебя, словно выстрелил сороковку в тире. Один шанс на сотни. Забыл, что поставил варить пельмени. Смешно даже.
Никто ведь не знает, что и когда забудет. Не хотел при людях, но страшно. Жизнь проходит. А что вокруг? Лишь мысли о моде..и никакой морали.
Не мне судить, конечно, ведь я и сам не безгрешен. Но как то дико, когда часы к утру тикают, а ты всё сидишь и ждешь чего-то. Как я,например, жду субботы. © Д.Новиков